Cerco radici, tra le pietre,
e nei tagli di bocca.
A volte la saliva è accogliente.
A volte i rifiuti arrivano lesti. E con loro, paura.

Radici. Come se fosse il futuro, il domani.
Ieri traditore. Passato crudele.
E nella carne, di sangue arida,
e calda, e calda, e comunque.
Più lontano è l¹oggi,
come il tramonto che ancora non scende,
sulla città senza tempo.
Tramonto rosa, di rose con spine. Pungenti.
Rose appuntite d¹amore, e rosse.
Timide, caste. Vergini di mani di giardiniere.
E sul tavolo di tovaglia damascata,
il bicchiere colmo di vino novello,
è annunciatore di nuove avventure.
Sempre e sempre, lungo i sentieri innocenti,
le nuove occasioni,
infilzano d¹adolescenza i nervi tesi, le vene pulsanti.
E impazzano, piene, straripano dalle pelli.
Giovani e chiare, come di bimbe alla messa.

Ogni orgasmo è promessa, ogni lingua un amore.
E fuori dal corpo l¹anima fugge.
Vuole vivere. Ancora. E libera.
Lasciala andare. Non ha bisogno di te.
Non di quel corpo prigioniero di mani.
Schiavo di piaceri infiniti, e non ancora provati.
Quelli che devono ancora venire, e ogni giorno di più.

Nel vento i petali rossi, si perdono. Volano.
Come dell¹anima, lontana dal corpo.
Che importa qual è il sesso dei petali? Sono nati, han vissuto.
E un giorno vedranno la fine,
come di foglie secche, che sbriciolo nelle mie mani.

Occhi chiusi verso il tramonto che ancora non scende.
Perché brucia la luce. E non più sole, nel cielo.
Solo azzurro infinito, e odore di vino.
Novello.